Javier Bustelo: Vocación mundicéntrica 1 (2009)

Quiero comenzar con este texto que escribí hace algún tiempo, mucho en realidad; pero es que el tiempo pasa tan deprisa…
En realidad este blog está pensado para enseñar alguna de las obras visuales que realizo. Pero supongo que de vez en cuando escribiré algo.

Conceptualmente mi obra deviene de la perplejidad y del asombro como ser humano y como artista. Para explicarme, recuerdo a Cage, a Beuys, a Xenakis, a Pollock, a Joyce, a Stockhausen, a Warholl, a Boulez, a Burroughs, a Miles Davis, a Cortázar, a Hopper, etc.
Y me pasmo ante las profecías mayas. O con el hip hop. O cuando algún amigo científico intenta, inútilmente, explicarme algo de la mecánica cuántica. Y de alguna manera todo eso está ahí; porque no quiero ni puedo renunciar a nada de lo que conforma mi experiencia vital.

La cuestión es que, según los astrólogos, apuramos los últimos años de la era de Piscis (en la que buscábamos salvadores fuera de nosotros), y estamos entrando en la era de Acuario (en la que buscaremos dentro de nosotros, en nuestro propio potencial). Y según los mayas y su calendario Tikú hemos ya salido del Bolom Tikú, un tiempo oscuro, y ahora entramos en el Oxlajuj Tikú, el tiempo del conocimiento y la armonía. Y en la transición (quizá sea lo que está pasando ahora): la confusión y algunos desastres. Y, por fin, dentro de nada (eso dicen), la luz: un salto cuántico en la evolución humana.
A mí me gusta pensar que los artistas podríamos servir de punta de lanza de ese hipotético cambio. Por supuesto que podríamos ser útiles si consiguiéramos cortar con la dependencia de tanto falso maestro como nos sale por ahí, a veces ligados al poder; defenestradores del arte y de todo lo demás, contaminadores.

Y en esas se me mete Cage y su indeterminismo, precursor de la aleatoriedad musical; Pollock y su no expresionismo abstracto siendo, sin embargo, su rey; y Beuys y su utopía cristiana, entre grasas que se deshacen, carriles por el suelo y lobos; o Warholl que, según Cristina de Diego, en realidad quería ser la reina de Inglaterra; y, finalmente, (podría seguir y seguir con los que apuntaba más arriba y algunos más) William Burroughs, ese rey del cortar y pegar literario que murió a los ochentaitantos años habiendo sido heroinómano toda su vida.

Mi obra, como la obra de todo artista que se pretende verdadero, está llena de mis experiencias y de lo que recuerdo de ese viaje a mi interior, a la búsqueda de la inteligencia universal: de esa sabiduría que, según los más sabios, todos tenemos pero no sabemos utilizar. Cuando consigo acallar el barullo de mi mente voy al encuentro de ese potencial y lo vislumbro, lo toco, pero al regreso sólo recuerdo vagamente algún retazo, un insignificante reflejo empañado de ese canto de Dios. (Algún avatar ha llamado así a la poesía. Pero ¿no había muerto Dios?). Y me siento impotente al no saber traducir eso… Sin embargo, creyendo que el espectador puede vislumbrar algo, algo de lo que está detrás, o delante, o por encima o por debajo de lo que soy capaz de mostrar.

Cada espectador podría poner toda su capacidad de recepción, de escucha, de dejarse envolver. Y en ese caso, vaya usted a saber lo que puede ocurrir.

Vocación mundicéntrica